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Hay, en este libro, un crimen. En él fueron abandonados sueños, sentimientos e ideas de alguien - todo en forma de poesías aún inacabadas. El crimen, sin embargo, es simple: dar fe, esperanza, de que algún día serían corregidas y vagarían por ahí, orgullosas de sí mismas - pero no lo fueron. Y nunca lo serán. Hasta ahora habían estado esperando, quizás, aquella mirada gentil que a veces un padre concede a sus hijos - una mirada que los apoye en lo que podrían ser. Pero no. No será hoy, ni mañana. Confirmo ahora que nunca. Este libro es, entonces, una decisión injusta. Injusta con ellas. Y, seamos francos, cobarde de mi parte. Es un intento perezoso y egoísta de vaciar la mente, de librarme del peso que es mirar una carpeta y pensar en las cosas que no terminé. Todo lo que les queda, de aquí en adelante, es esta tumba de páginas. Y en ella serán vistas, leídas, recordadas - pero siempre así incompletas. Como niños que, a los ojos de su propio padre, podrían haber sido más - pero no lo fueron. No fue culpa de ellos. Nunca lo fue. Culpa mía. ""XLVI Casi te llamé, pero me alejé. Y el tiempo robó lo que ya no encontré. En la esquina del nunca, pasamos tan cerca, Que solo la ausencia fue la respuesta. Y hoy, quizás, nuestras historias terminen: Dos desconocidos que casi encontraron un verso que rimen."" ""LVIII No puedo ser todo, no puedo querer todo, no hay espacio para todo en la pequeña maleta del tiempo. Pero puedo ser algunas cosas, puedo querer algunas cosas, puedo, al menos, elegir las correctas. Y si algún día me preguntan si valió la pena, espero decir que sí, porque dentro de lo poco que cupo, cupó todo lo que era mío.""

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9798288397479

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