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Leucopetra Akroterion, il Capo dell'Armi, ci ricorda che per vedere gli altri italiani noi terronissimi dobbiamo sempre guardare all'insù. E non soltanto per una fatalità geografica. La Calabria è una grasta di garofani. Ma i numeri dell'Istat dicono che è anche l'ultima tra le terre del Bel Paese. Ancora adesso. Come al tempo in cui la rabbia inceneriva la più grande città della regione e il governo gabbava i suoi abitanti con la truffa del pacchetto Colombo. Sopravvissuta al regno di Sciaboletta e alla Cassa del Mezzogiorno, dopo mezzo secolo di autogoverno, la Calabria è finalmente diventata la terra della distopia. I borghi sulle colline sono già ghost town dove i balconi non hanno più graste di garofani né damaschi stesi al passaggio delle processioni. Dove le chiese, dopo gli asili, diventeranno santuari della taddarita. Grazie anche al ruolo disfunzionale dell'istituto regionale buono soltanto a nutricare confraternite di privilegiati e schiere di pisquani di ogni colore. Un ente irrilevante. Se ancora ogni anno quindicimila giovani calabresi devono rendersi alla deportazione. Partire, dimenticare quello che si era, quello che si sapeva, adattarsi per sopravvivere. La Calabria sciampra orgogliosa le sue sette bellezze sotto il cielo. Ma la bellezza non basta per restare. La bellezza da sola è imperfetta.

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9798296243669

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