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Les jours gris durent trop longtemps. Les jours gridurent. La lumière elle-même, que pourtant rien n'arrête, n'a pu s'y frayer un chemin. La lumière n'a pu sifreiller. Les jours gris sont comme un vase cassé. Nous sommes tous des vases cassés. Nous sommes tous des jours gris. Recollés, la lumière passe. Il décida de recoller les jours gris. Et les jours ne gridurent plus. La lumière put alors sifreiller. N'analysez pas vos raisons de pleurer. Vivez. N'étudiez pas vos larmes. Vivez-les. Les mains qui fredonnent le pain qu'elles inaugurent.

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9782343212371

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Avec ce neuvième opus poétique sous forme de chroniques quotidiennes, Vincent Bouton nous offre un billet aller sans retour pour un voyage au creux du temps.

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