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Era una mañana lívida de finales de noviembre del año de Nuestro Señor de 1348, y el viento, ese inclemente mistral que los lugareños llaman ""el flagelo de Dios"", aullaba entre las almenas inacabadas del Palacio Nuevo con la furia de un coro de demonios escapados del Tártaro. Aviñón no era Roma; carecía de la santidad intrínseca de las piedras antiguas, de la sangre sedimentada de los mártires primigenios y de la memoria de los Césares convertida en cimiento de la Fe. Aviñón era otra cosa, una Babilonia de piedra dorada y lodo, una fortaleza de soberbia erigida sobre la orilla de un Ródano turbulento que arrastraba hacia el mar las inmundicias de media Francia. Yo, Marsilio, indigno hijo de la orden menor de San Francisco, me encontraba allí no por vocación cortesana, sino arrastrado por un mandato que no admitía demora ni duda, con el hábito raído y las sandalias gastadas por el largo camino desde las tierras de Italia, donde el aire era más dulce pero la libertad de pensamiento más peligrosa.

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9798258415059

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