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La antipoesía, como género, rechaza el lirismo tradicional y la idealización del amor. Es un lenguaje crudo, directo, vulgar si es necesario. No embellece la tragedia, la muestra. Y yo decidí sumarme a esa corriente con todo lo que soy, con mi historia, con mi rabia, con mi voz de mujer, de madre, de exiliada, de sobreviviente. En este libro hay calles, hay cárceles, hay hospitales vacíos, hay mujeres con el alma rota, hay niños sin infancia, hay generales con las manos manchadas de cocaína, hay dictadores con whisky importado en la mano mientras el pueblo hace cola por una caja de comida. En este libro hay verdad, y eso lo hace incómodo, pero también lo hace necesario. No escribí este libro para adornar el dolor, sino para nombrarlo. Porque nombrar también es resistir. Porque en un país donde todo parece estar destinado al silencio, la palabra puede ser un acto de insurrección. Y eso es lo que he querido hacer: insurrección poética. Sé que muchas veces las metáforas no bastan. Que la rabia necesita gritar sin filtro. Que hay cuerpos que solo pueden hablar desde el temblor, desde la urgencia, desde el fuego. Por eso esta poesía es también cuerpo. Es grito. Es sudor. Es carne. Escribí este libro en medio del caos del mundo. En medio de la desesperanza y la necesidad de creer que la palabra todavía puede hacer algo. Y lo hice porque creo, profundamente, que incluso cuando no hablamos de amor, seguimos hablando de amor. Del amor verdadero, el que se indigna, el que se levanta, el que no se arrodilla ante el miedo. (Del prólogo)

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9798274508506

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