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Bitacora N22.5 - 14/01/27 No gritan. No lloran. Solo caminan. Siempre. Como si todavía supieran a dónde. Es raro lo que pasa cuando se te va yendo todo: el sonido de una puerta, el color de una taza, el nombre de alguien que te abrazó alguna vez. Al principio grababa por rutina. Ahora lo hago porque si dejo de hacerlo... no sé si, no se, no se ni lo que digo. Estoy en un colegio de Mar del Plata. Aislado. Afuera hay gente que ya no es ni gente. Los llamo merodeadores. No están muertos. Caminan como ecos de lo que fuimos. No están podridos. Están vacíos. Dormí abrazado a una katana durante tres semanas seguidas. Para acordarme lo que era tener algo cerca. Hoy soñé con un perro y, cuando me desperté, ni estaba aca. Siento el cuerpo cada vez más lejos de la cabeza. Las manos frías, la cara roja, los latidos en los oídos como si vinieran de otro. Me estoy convirtiendo en algo que no quiero ser. Y lo peor es que no sé si eso es lo que hace falta para sobrevivir. Hoy pensé en que si alguien encuentra estas bitacora, va a creer que es una historia. Que es ficción. Pero no. Es registro. Es testimonio. Es lo que pasa cuando la carne no muere, pero llora. No sé si esto sirve para alguien. Pero a mí me sirve. Para no olvidarme que alguna vez fui.

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9798288389634

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